Un p’tit crayon vêtu de laine, le cœur en tic et toc tout affolé d’avoir connu une jolie mine de bois frangé, se mit à rêver d’aller faire des pointes, sur les cahiers des petits écoliers, dans les villages d’un ciel mouillé où naissent les traits de l’arc en ciel. C’est une fée en tricotant l’habit qui lui va comme un gant, qui lui a dit que tout là bas, sous les palmiers, quand la tempête détruit écoles et maisons, comme le souffle du loup sur les maisonnettes des p’tits cochons, les mamans et les papas de ces pays démunis, voudraient bien offrir a leurs petits enfants des crayons pour colorer leurs plus belles intentions. Voila pourquoi sa belle et lui se mirent à rêver de voyager dans une bouteille, pour colorer les cœurs en peine. C'est tout là bas sur cette terre au bout des mers, où les petits écoliers du monde entier, dans les couleurs de leur contrée, vont faire danser sur leur cahier les marmousets des naufragés échoués dans leur navire de verre …../..N a

Supposons qu’un jour vous empruntiez au temps peu ou prou des heures qui le dispersent. Qu’avec le notre que nous aimons partager, vous y posiez ces instants.
Combien de fois par jour au quotidien, la pensée dédouble le vécu,, qu’il en vaille la peine de le vivre au double du temps perçu. Qu’aimeriez-vous confier au virtuel que la vie interpelle. ?
J’ai découvert au fond de mon écran combien de fois le reflet de l’esprit, comme les gifs aux effets ondulés qui donnent au sentiment le vague.
Ces visages sans nom comme ces lignes sans son, autant de vies que notre imaginaire fréquente en y posant vos mots qui en dessineraient les contours, grandissant dans nos mémoires le plaisir de vous imaginer au virtuel de nos pensées.
Des mots que l’on pose du bout des doigts, sous un regard malicieux en attendant que d’autres les reconnaissent. Ecrits sur une glace sans tain où les yeux ne se rencontreront jamais, mais que l’esprit devine, pour créer chacun de son coté du miroir un sentiment de vivre un temps qui est chacun le sien.
Puis tour à tour dans une valse des paupières, ils expriment dans ce ballet différé le va et vient gourmand et pressé de lire de l’autre ses pensées.
De la lecture ou l’écriture, qui éprouve le plus le sentiment, le devant ou le derrière de la psyché ?
Ajoutons à cela d’autres paires d’yeux, puis des milliers, a tous les esprits la discussion est ouverte. La chanson est écrite les voix en seront la musique des mots
Chacun devant son instrument, la partition ne sera belle que si le concerto a le même tempo, Piochons au vingt sept lettres pour construire le premier de la fête. De notre cher Français vers les pays de toute nationalité, qu ils s’enrichissent dans la quête en langues qui se mêlent, pour que nos mots ne soient plus étrangers. ./...N  a

Assoupis aux flancs de la Dordogne cette gabare ivre de sommeil, dans un parterre de réverbères en brins de muguet Argentat rêve. Le bruit de mes pas au silence de la nuit épuise les heures sur le pavé d'un cadran solaire, qui cherche vers le ciel son astre pour lui compter le temps. La lune ce soir n'y tournera pas la tête le solstice d'automne en a dévoré une grosse moitié. Elle se noie doucement sous un pont soucieux , le regard vide plongé dans les flots qui glissent sous ses grandes paupières maquillées par de gros projecteurs bleus. Seule une bande de canards qui se chamaillent plisse son regard noir englouti dans les flots.

Stigmate d’un grain de beauté, c’est au milieu d’un chant de ‘’hé !’’Qu’elle brilla comme une braise, tant et si bien qu’à brasiller elle mit le feu dans mes prunelles. C’est une fleur, à fleur de peau qui  impressionne tous mes mots, un sentiment qui me chavire, un p’tit bisou fleuri dans ma poitrine. C’est un joli coquelicot cueilli au chant des Oh ! Une symphonie de Valentine au grand orchestre de ma vie. Je suis son Valentin, visage un peu mutin aux lèvres rehaussées de petites parenthèses, qu’elle a sues tendrement dessiner avec délicatesse…/… N a

Buvant la nuit câline aux branches fines des bosquets,   potron-minet en petits coups de pinceau malicieux dore de perles fines les mimosas embaumés. Depuis deux siècles installé devant la méditerranée, le mimosa garde de sa patrie l’Australie la nostalgie d’un statut d’émigré, prenant janvier pour le mois de mai. Sous les sommets poudrés, au pied de ses collines devant la grande bleue une fleur à l’accent du midi garde de sa patrie des gênes amoureux.

D’une senteur délicate la fleur rayonne naturellement le soleil, symbole d’élégance et de simplicité, tendresse et d'amitié. Il représente aussi l'énergie féminine, cachée sous une apparente fragilité. Ainsi elle est devenue l’emblème de la journée de la femme…/.. N a

Cet été le chemin qui domine au capo Ladroncello, m’avait invité à visiter la forêt de Tartagine Melaja, les gorges de l’Asco, son village, et le pont génois. La route qui mène vers la rivière serpente sur le flanc de la vallée. Le long des fossés sous les ombrages des  figuiers, poussent des fleurs, l’immortelle. C'est là qu'en descendant, un grand chien jaune s’était invité accompagnant mon chemin, à distance d’un compagnon de rencontre. Quand près du pont soudain il disparut comme l’aurait fait un génie malicieux. C’est donc assis sur la margelle les pieds pendant au dessus du ruisseau que j'admirais les piles plantées dans les reflets d’un ciel bleu, dans cet état de grâce confronté à l’instant heureux,  soudain une voix susurrée à l’oreille me dit ces mots <<les pêcheurs sont souvent des poètes! Mais il ne faut pas cueillir les immortelles, car chacune d'elle exhale une âme qui sommeille>> Et puis mon cri qui s’enfonce dans la froideur de l’eau, mon corps sous des cercles  s’enferme dans les flots.  Elle voulut que je fusse sans contexte immortel../..N a

Cet été le chemin qui domine au capo Ladroncello, m’avait invité à visiter la foret de Tartagine Melaja, les gorges de l’Asco, son village et son pont génois. La route qui mène vers la rivière serpente au flanc de la vallée, sous le village planté sur le rocher. Le long des fossés sous les ombrages aux figues gourmandes, poussent des fleurs au nom évocateur d’immortelle. C'est là qu'en descendant, un grand chien jaune s’était invité à accompagner mon chemin, à distance d’un compagnon de rencontre. Quand prés du pont soudain il disparut comme par enchantement. C’est donc assis sur la margelle les pieds pendants au dessus de la rivière que j'admirais les piles plantées dans les reflets d’un ciel bleu. C’est là souvent dans cet état de grâce que le merveilleux confronte l’instant heureux. Quand soudain figé par une voix susurrée derrière mes oreilles, j’entendis.

 ((Les pêcheurs sont souvent des poètes! Mais il ne faut pas cueillir les immortelles, car chacune d'elle exhale une âme qui sommeille)) Et puis mes cris étouffés dans le flot, où des grands cercles recouvrent mon corps s'enfonçant dans la froideur de l'eau, un rêve?

Ou peut être, elle voulut que je fusse sans contexte, immortel../.. N a

C’était en passant devant chez lui, dans son joli pays de Saint Rémy de Provence, qu’un fils de l’Aveyron m’a dit « je me suis entiché d’un arbre » et quel arbre mes amis, l’amandier, celui dont les fleurs et le bois, sont si jolis.   Venir visiter la Provence et trouver au hasard du détour la poésie au fond d’une cour, où des troncs blonds spiralés aux formes inspirées de la vie, dressés comme des fantômes, cohabitent avec peut être la baignoire dans laquelle a baigné le peintre Vang-Gogh dans ses moments de folie. C’est près de la fontaine, entre des formes de bois torturé aux allures de nymphes, qu’une eau, sortant de la bouche d’un masque de pierre, susurre aux squelettes des amandiers la vie qui les a quitté et où l’on sent dans le paraître les siècles de leurs corps torturés.

 Mais le vrai miracle n’est pas là. Il est dans le fait que ces fragments de troncs morts devenus  entre les mains de Mr Pierre Leron-Lesur des œuvres originales provenant de la nature et qui parle au travers de sa voix d’homme d’âge sage, de la terre de ses ancêtres, généralement calcaire,  pauvre, avec des pluies régulières de 300 à <st1:metricconverter productid="800 mm" w:st="on">800 mm</st1:metricconverter> par an. Une région d’abondance de cet arbre qui, dans les années 60, couvrait cent cinquante hectares dans l’aveyronnais.  Je me souviens de mes balades printanières, fleuries par les bouquets buissonnants, roses et blancs, offrant aux amoureux, soit ses amandes amères ou la douceur d’un fruit mur qui craque sous la dent.

J’ai vécu en Provence et grâce à lui quelques heures de vie, d’un homme amoureux de cet arbre, qui rappelle à chacun un coin de son pays. Donnant en sensation la lueur des gens qui cultivent le talent../.. N a 

C’est dans le regard d’un enfant du pays que j’ai senti cette empreinte quand il m’a dit « Nos champs quand l’été les assoiffent, le breuvage du ciel qui régale, c’est par économie, que dans les lavognes, les puits, et les citernes enfouies, nous en gardons pour la vie ».

Sur le causse, au beau milieu des champs de pierres c’est en juillet et août que l’on entend le mieux le vent qui prie la pluie. Faut dire qu’ici sur le Larzac après la saison des fleurs qui enchantent les chaos de pierres, très vite entre les buis et les genévriers l’herbe retranche sa vie sous terre, pour ne laisser  au panicaut et cardabelles qu’on crucifie, le soin de fleurir la prairie jaunie. S’il est un endroit où elle aime faire cachette, c’est bien dans les citernes de pierres enfouies, que seules les auges taillées dans la pierre trahissent. Depuis la nuit des temps les bergers  connaissent  l’alchimie de l’herbe sèche et de la pluie qui transforme la nature en douceur pour brebis. Les belles histoires commencent toujours comme ça ! Des femmes et des hommes affamés de conquérir, il y a très longtemps qu’ils choisirent le massif pour poser une vie. Vivant en harmonie avec la terre, c’est à grand coup de rudesse qu’ils ont construit leur devenir. Cet été dans un coin de leur terre, juste au dessus sur le plateau, ils avaient installé des tables et des chaises, pour nous faire gouter leur savoir faire, et pour ceux qui voulaient en savoir plus, nous montrer ce petit coin que seul un enfant du pays sait faire découvrir. J’avais envie de leur dire merci.  N a

Voir taille réelleUn p“tit bisou en miettes, s’en est allé un jour d’amour tempête, se réfugier dans les adrets. Du bord d’un bois, ce mois de mai, faisant la nique aux muguets il compte reconquérir le cœur de sa minette. Sitôt éclos, le bout du nez charlot, il lui tarde de défroisser le rouge de ses lèvres. Car à deux pas dans la clairière, entre ses feuilles spiralées la fée clochette en gantelet, attire au premier mai les baisers de sa belle. Au souvenir qu’ils se bécotaient, de tous les mots qu’ils se disaient il garde sous son chapeau, des rêves chouettes.<o:p></o:p>

Dans l’herbe verte du mois de mai, entre deux tiges de muguet, le p’tit baiser pourpre à croquer n’attend plus qu’elle. Pour qu’en bisou apprivoisé jamais plus elle ne le délaisse../..N a<o:p></o:p>

Je clouerai au pilori les maîtresses du temps qui tricotent les jours qu’elles nous assènent, pour qu’au décompte de minuit elles oublient la vingt cinquième. Et dans cette nuit exquise je veux partager en sensation l’aphorisme des mots, que de leur chrysalide feront naître des femmes au visage de fleurs. Je vais vêtir l’émoi jusqu’aux aurores, grisé au souffle des pages qui s’enlacent, glissant en vagues au jardin de Chloris.
Je construirai mon jardin que je vole au temps, cachant aux herbes folles mes fleurs que j’aime tant. Et le vent sur cette éphéméride glissera aux croches de leurs noms, composant dans leur sistre la musique d’Isis.../.. N a

Moiré sur blond de paille l’épi redondant sur la vague chamaille a la brise le pourpre des baisers qu’au vingt et un l’été lui a posé. Il porte en lui l’espoir de bien farder les grés du moulin de saint Angel de Soursac. Ses ailes déployées il rêve de s’envoler avec les vents du large, qui, depuis longtemps ont emporté les grands voiliers tout de blanc toilés, chargés de ses sacs de jute poudrés. On lui a dit que là bas derrière l’horizon, la jeunesse du bout de leurs mats tournent de grandes ailes pour éclairer la tour de leur ancêtre qui sent si bon l’huile et le croûton de pain doré. C’est tout près d’eux qu’il pourra leur conter l’époque vaillante où tout l’été entre ses dents de grés il écrasait le grain de l’abondance. Puis quand l’hiver sonnait en huile blonde il transformait l’olive noire fripée, que ses noyaux en braseros chauffaient si bien son ventre. Le temps a bien usé ses rouages, les meules en sont brillantes comme des étoiles celles qu’il rêve de côtoyer../..N a

Bonjour minette qu’as tu fait cette nuit, que sur la gouttière j’ai attendu jusqu’à minuit. La lune en cornette me l’avait dit qu’aujourd’hui je serais chat éconduit, alors j’ai rodé d’un toit à l’autre sentant les fumets qu’exhalaient ta place chaude. Et puis au repli d’une rue, un chat perdu criait à tue-tête sous les fenêtres aux persiennes fendues d’un rai de lumière traçait sur le pavé, fléchant les incongrus qui battaient la semelle. Des cris, des chants, qui donc à cette heure tapait les gamelles, n’y aurait t’il pas pour nous des restants de miettes. Car, réduit à ne manger à ma faim quand d’habitude vous me servez de vos mains cette assiette concoctée de plats savoureux qui seuls me rendent heureux.
J’eus l’idée d’en quérir à cet ahuri qui me servait un instant de prétexte à ne pas être seul dans la ruelle. Mais lui n’avait dans l’idée de fêter le départ de sa chatte bien aimée qui, un moment fit que je crus que nous en partagions votre amitié. Et surprise, car je le sentis aux aguets de croire que j’en voulais à sa dulcinée. (( Mais mon ami ne m’avez vous pas dit que vous étiez ravi de cette place nette, qu’avait laissé votre ex minette, qu’à l’ instant vous supputiez que je veuille vous la chourer.)) Et c’est ainsi que dans un bruit de poubelles de gros matous croyant avoir la même belle, à coup de griffes se mirent une peignée. L’un, l’oreille ensanglantée, l’autre un œil poché, crachaient sur le pavé, quand tout à coup de la fenêtre où filtrait ce rai de lumière, c’est un jet de gamelle emplie d’eau chauffée qu’en gros matous mouillés sommes partis chacun de son coté a panser nos plaies.
Moralité : Quand dans une nuit la tête sous l’oreiller tu n’as de cesse à cauchemarder ne va pas raconter à d’autres tes misères, tu es sur qu’à cette l’heure avancée il y a fort à parier que nous ayez le même os à ronger../.. N a

Bonsoir Madame la terre j’avais la tête dans les étoiles pendu dans un rêve les pieds au dessus de ma planète bleu. Un bleu à l’âme, j’avais perdu le goût  d’écrire d’une plume que l’on  trempe dans son bleue. Je tournais sur des bords abrupts cherchant au temps qui passe un jour pour m’amarrer.

D’un regard flou un soir au goût salé, comme une mer qui rentre de sa marée, mes idées noires se sont noyées dans le ressac d’un cœur ressuscité

J’avais envie de vous dire pour toutes les fois ou j’ai failli à ne pas dire des mots gentils, mille et une excuses mes amies.

Je lustrerai la lampe du petit géni e jusqu’à ce que s’allume la flamme de vos milles et une nuit, les plus belles que l’on vous ait jamais promises.

Je dirais à Marie qu’elle exhausse toutes vos nuits du repos qu’aurait l’oiseau qui plane sur le galbe d’un stratus dés plus beau. Je planterai autant de cierges qu’à l’autre bout de la terre les cathédrales sembleront être le phare d’Alexandrie. Je poserai au sol des tapis de bisous pour tracer les chemins de Katmandou, heureux comme ces soixante huitars qui rêvent de leurs anciennes conquêtes, enivrés dans une nouvelle ère où l’on construira une vie sans galère. Et tous au cri de qui m’aime me suive déclenchant le rêve de ceux qui n’osaient le dire, ensemble nous boguerons tous les instants bougons../..N a